Антон Петрович проснулся от нервного стука в дверь.
― Петрович, ты дома? Открывай!
Петрович протёр глаза и взглянул на часы. Утро раннее. На шоссе за окном, в двухстах метрах от дома, ещё только начинают лениво собираться первые пробки. Слышно даже, как в автобусах трещат челюстями пассажиры во время зевания.
— Петрович, ау-у-у, ты дома?! Или, может, переехал куда? Или, может, помер уже? ― мечтательно завывал за дверью Сергей Олегович ― застройщик нового квартала.
― Я ещё весь твой железобетонный лес переживу со всеми его дятлами, которые целыми днями свои стены долбят, ― поприветствовал с ироничной улыбкой Петрович гостя.
― Сам ты дятел! Упёрся в своё дупло ― все планы мне портишь, ― ворчал тот у порога.
― Чаю? ― спросил Петрович.
― Смородинового, ― смущенно произнёс застройщик и вошёл в дом. ― Слушай, Антон, я же тебе по-хорошему предлагаю: тридцать три элитных квадратных метра с видом на лес!
