Молодая девушка просыпается в чужой квартире и понимает, что устала от собственных случайностей. Вика не ищет любви, она ищет тишину – и находит её там, где меньше всего ожидала.
Просыпаюсь от солнца. Оно лупит прямо в глаза, будто специально. Ноябрь, а небо чистое, ясное. Штор нет.
Комната не моя – белые стены, какой-то постер с горами, запах дешёвого дезодоранта и полной пепельницы. На тумбочке стакан с недопитым пивом. На пуфике возле дивана – мои колготки и его джинсы. Юбка свешивается с подлокотника кресла.
В ванной чужая зубная щётка, пятна от бритвенной пены, и лицо в зеркале – помятое, чуть опухшее, чужое.
Долго смотрю на себя, пока не становится неловко.
Смешно. Выгляжу как человек, который сам себе надоел. Хочется закрыть глаза и исчезнуть.
Парень дышит ровно, спит, отвернувшись.
Как же его… ну да, кажется, Егор. Или Илья? Нет, Егор. Милый, но никакой. Ни о чём и незачем. Как и все остальные, что приходили и уходили в последнее время.
