Уходила по делам, варила кости для бульона.
Говорю своему: в три — выключи плиту.
В 15:10 звоню, а он мне бодро:
— Всё сделал! Плиту выключил, воду слил.
— Ты… что? Бульон слил?
— А что? Я думал, ты кости просто ешь.
Молча смотрю в стену.
Вот так умирает борщ, не родившись.
Веру в краску не загнать
