Мы все уходим в осень понемногу.
Там листопады в розовом огне.
И тихо собираемся в дорогу,
Которая на лунной стороне.
И звездной пыли крохи мы вдыхаем,
Стараемся запомнить этот миг.
Но многого порой не понимаем ,
И истины никто здесь не постиг.
Есть истина простая в листопадах,
В оранжевых и бежевых тонах.
Душе уставшей пряная награда,
Так часто приходящая во снах.
И хочется принять той дивной сути,
Мерцающей, как зрелое вино.
И покориться сладостной минуте,
Которую прожить нам суждено.
Под музыку дождя колдунья- осень
Подарит ароматы хризантем.
И запах трав, и неба блеск и просинь,
И в общем все,что дорого нам всем.
🖋 Вера Скрябина
