Знаешь, порой, на самом краешке лета, в топких низинках послышится жалобное хныканье. Особенно такими вечерами, как сегодня. Когда ветер будто вязнет в мёде последних дней сентября.
Мне кажется, это русалки грустят. Остывает, ведь, солнце в жухлых лугах. И от их тоски склоны оврагов зарастают плакун-травой. И падают на землю пурпурные лепестки, словно слёзки.
А русалки, всхлипывая, мурлычут свои песни без слов. Заплетают блеклый свет в венки. И так жалко их, горемычных, что хочется подойти, утешить их печаль, спеть с ними про летние ягоды и грозы.
Совсем в сумерках они поведут хоровод — такой, в котором можно кружиться и ночь, и год, и сто лет.
И закружат тебя новые подруженьки, загладят по плечам. И холодные, гладкие пальцы, ловкие пальцы разделят твои волосы на пряди. Совьют хитрые косицы, зашепчут на ухо — что-то про сытое зимовье в камышах.
И, раз или два, твоей руки касается что-то шершавое, будто щучий бок. Да разве ж вы в воде ? Разве это важно…
Луг съедается туманом. Ты несёшься в хороводе, и яркие кисти плакун-травы смазываются в один бесконечный красно-фиолетовый отсвет.
По щекам текут слёзы, но это, верно, от радости, потому что ты всё смеёшься и смеёшься. И русалки тоже смеются. И всё это так хорошо, так по-дружески, что уже и не разобрать, где ты, где они.
Советы старой Ведуньи
🎁 Загляните в Лавку Ведуньи
