Инга включила телефон. Связи почти не было, но одно деление появилось. Несколько пропущенных — от Германа. Последний вызов был две минуты назад. Она не перезвонила. Интуиция кричала, что нельзя. Что если телефон отследят. Что если он уже не свободен.
Она выключила аппарат и засунула его на дно сумки.
Ночь тянулась бесконечно. Инга перебралась ближе к трассе и поймала попутку только под утро — старый микроавтобус с водителем, который не задавал вопросов. Он высадил её у вокзала в соседнем городе. Там, среди спешащих людей и запаха кофе, страх немного отступил, но напряжение не уходило.
Только через двое суток она решилась включить телефон.
Десятки пропущенных. Сообщения от подруг, от матери, от незнакомых номеров. И одно — от Анатолия Васильевича.
«Если ты это читаешь — значит, всё сделала правильно. Не возвращайся. Никому не верь. Деньги твои. Прости нас».
Она перечитывала эти строки снова и снова, чувствуя, как по спине ползёт холод.
Новости появились в тот же день.
