Шепотом. Рассказы.
MAX ·
Никогда не понимал март.
Ты ему веришь, а он тебе наотмашь снегом в лицо.
В наших широтах весна - категория религиозная, в неё верить надо.
И чего только этот март там на собеседовании наплёл...
Резюме, небось, на трёх страницах представил, обещал ландыши показать.
Я в Москве сорок лет живу. Много чего по весне из-под снега вылезало - ландыши ни разу.
Обычно слышу: успокойтесь, мужчина, март у нас зимний месяц. А какой месяц у нас, спрашивается, не зимний. Разве что июль, да и то иногда в июле взглянешь на листву, а она синяя. Остается надежда, что от плохой экологии, а не от холода.
В марте набухают почки. Да и печень тоже пошаливает.
Где ручьи? Вдоль дорог что-то течёт, но я бы не рекомендовал детям пускать в этом кораблики.
Колбасит, и не по-докторски.
В моём возрасте уже непонятно, что это: весеннее предчувствие любви или паническая атака.
Март неряшлив, с этими своими проталинами, по которым показывают ужастики, с непричёсанными ветками, с первородной жижей на улицах. Внутри марта всегда хочется прибраться.
Девушка, а давайте я вам сейчас улыбнусь, так, без задней мысли, по-весеннему, а вы не испугаетесь.
Упс, всё-таки испугалась.
Даже мартовских котов не слышно - сплошной всесезонный гул траффика. Мартовские коты ни-ни - сидят в поликлиниках в очередях, пьют феназапам.
А нет: вот солнце умывается рыжей лапой по-кошачьи. Значит, всё же весна. Значит, март, что-то ты ещё умеешь...
/Олег Батлук/
