Серпень на исходе, нежные берёзки
Прячут свои лики в сумраке ветвей.
Дождик, словно бисер, сыплет с неба слёзки
На простор пустынных, скошенных полей.
Нынче каждый может вдруг услышать бога
Песнею свирельной в лоне синевы -
Это русский ветер бродит по дорогам,
Рвёт с деревьев белых золото листвы.
Смотришь в очи неба, и уже не больно,
И уже не жалко в жизни ничего.
Будь таким же смелым, будь таким же вольным,
Как Стрибог великий с внуками его.
Марина Царь Волкова
"Август"
Худ. Всеволод Иванов
Русская Культура: подписаться