Полезла сегодня в кладовку за пустой банкой. У бабули пунктик: всё лишнее летит на помойку без жалости. Никакого хлама она не терпит. И тут на дальней вешалке натыкаюсь на тяжеленную, дубовую мужскую кожанку. Потертая вся, широченная, чистые девяностые.
Вытаскиваю на кухню:
— Баб, это деда Коли? Выбросить?
Бабуля поворачивается — и у нее прямо лицо меняется. Никаких фирменных язвительных подколок, ничего. Замерла.
Подошла, молча взяла куртку за рукав, пальцами по потертой коже провела. Глаза опустила, секунды три молчала, а потом выдает:
— Не Колино это. Коля в драповом пальто ходил, как приличный человек. Это Валеркино.
— Второго мужа?
Она усмехнулась:
— Второго. Единственный мужик, от которого у меня башка напрочь отстегивалась. Семь лет как на электрическом стуле просидела: то ли с цветами среди ночи заявится, то ли с пулей в животе.
Забрала у меня эту куртку, сама аккуратно на плечики повесила и дверь кладовки прикрыла. Закурила молча.
Она про этого Валеру вообще никогда не рассказывает. А там, судя по всему, криминальная драма похлеще «Бригады».
Если интересно узнать, как советский главбух связалась с бандитом из девяностых — ставьте ❤️, пойду на днях выведывать под чай или что покрепче.
Подписаться!
