Сентябрь на исходе, дачный сезон закрывается. Мы с бабулей таскаем в багажник тяжеленные сумки с антоновкой, кабачки размером с противотанковую мину и батареи банок с соленьями.
Я стою, держусь за поясницу и искренне не понимаю:
— Баб, ну у тебя же деньги есть, квартиры сдаешь, гаражи эти. Мы можем эти огурцы с яблоками в любом супермаркете круглый год покупать! Нафига тебе в земле ковыряться всё лето, а потом эти тяжести тягать?
Она медленно закрывает багажник, отряхивает руки, снимает очки и выдает...
— Лиза, то, что ты покупаешь зимой в своем супермаркете за бешеные деньги в красивой пленочке — это не овощи. Это пенопласт со вкусом воды.
— Ну на рынке фермерские можно брать!
— «Фермерские», — передразнила бабуля. — Я этого фермера насквозь вижу. Он свои грядки селитрой поливает так, что они ночью светятся. Дача, Лиза — это контроль качества. Николай, царствие ему небесное, этот участок не для того с нуля поднимал, чтобы я на старости лет чужую химию жрала.
Подписаться!
