Продолжаю вчерашнюю историю про первого мужа бабули
Бабуля отпила чай, поправила очки и невозмутимо рассказывает дальше:
— Прибил он её, значит, в коридоре. Я смотрю — завал на два сантиметра влево. Говорю: «Коля, у тебя полка поехала». А он же инженер, у него профессиональная гордость ущемлена! Насупился, буркнул, что это стены в доме кривые, взял свои сигареты и ушел на лестничную клетку курить, обиженный на весь свет.
— И что ты? Пошла мириться? — спрашиваю я.
— Еще чего. Дождалась, пока он уснет. Взяла молоток, обмотала его старым полотенцем, чтобы соседей не перебудить, выдернула гвозди и перебила полку по уровню. Идеально ровно.
— А он утром?
— А он утром вышел, посмотрел на ровную полку, крякнул, надел шапку и молча ушел на завод. Больше мы к этому вопросу не возвращались. Понимаешь, Лиза, — бабуля строго посмотрела на меня, — мужик нужен не для гвоздей. Гвоздь я и сама в стену вобью. Мужик нужен для того, чтобы тебе не приходилось эту "стену" на себе держать.
Мы немного помолчали.
— А как его не стало? — тихо спросила я.
— Да так же обстоятельно, как и жил. В восемьдесят девятом. Пошел в гараж свои жигули к зиме готовить. Инфаркт прямо под машиной. Никаких тебе долгих больниц, стонов и выноса мозга. Быстро и по делу.
Бабуля замолчала. Она подошла к открытому чемодану с инструментами, провела сухой рукой по тяжелому гаечному ключу, и я вдруг заметила, как у нее на секунду дрогнули пальцы. Вся ее привычная броня вдруг чуть-чуть просела.
— Жили скучно, конечно, — она тихо вздохнула, глядя куда-то сквозь этот чемодан. — Зато после него дача осталась, гаражи, и мать твоя с нормальной генетикой. Надежный был фундамент.
Знаешь, Лизка… иногда приеду на дачу, сяду на крыльцо, смотрю на антоновку, которую он сажал. И думаю: а может, эта скука и была самым хорошим временем в жизни? Ты точно знал, что завтра никто не предаст и земля из-под ног не уйдет. А сейчас… — она махнула рукой.
Подписаться!
