Выхожу на балкон. Бабуля стоит у перил, спина прямая, как циркуль, тонкая сигарета в руке, дым аккуратно выдыхает в приоткрытую форточку. Пепел стряхивает в старую консервную банку.
Я морщусь:
— Баб, ну брось ты это дело. Легкие же угробишь окончательно.
Она затягивается, не оборачиваясь:
— Поздно, Лиза. Я эту привычку в девяносто третьем подцепила, когда второго мужа по ночам ждала. Валера тогда по делам мотался, а я сидела у окна и считала, вернется живым или в черном пакете.
Молчание. Она докуривает, тщательно тушит окурок и только потом поворачивается:
— Он вернулся. Несколько раз. А потом всё равно помер. Зато сигареты, сука, остались.
Я у нее редко спрашиваю про прошлое, но могу уговорить рассказать. Вам интересно будет почитать больше про ее жизнь и бывших мужей? Поставьте ❤️
Подписаться!
