*Послушай, нужно просто жить.
Вот прямо здесь, сию минуту.
Не думать, пялясь в календарь,
что, может, завтра будет круто,
ну а сегодня – проглочу,
смирюсь с застрявшим в горле камнем
и буду ждать, когда рассвет
разрежет угольные ставни.
А если б знал – не доживешь?
Вот так, проснулся рано утром,
и за окном еще темно,
туман ложится белой пудрой,
в постели дремлет тишина,
накрывшись краем одеяла,
и ты случайно осознал,
что времени осталось мало.
Всего лишь захудалый день
(тобой отложенный до завтра.
или забытый в сундуке,
как те ботинки «для театра»,
что запрещалось надевать –
не для того ведь покупали).
Остался лишь ничтожный день!
конец без права на начало.
И что тогда?
Куда пойдешь?
И что оставишь, не закончив?
Всю жизнь писал, как черновик –
бездумно путаные строчки:
пока чирикалось, как есть –
не для себя, а так, чтоб было,
с надеждой всё переписать.
а если кончатся чернила?
*
🖋 Deacon
