*В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью,
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…
ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная,
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…
заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю,
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...
расскажи – сколько ж мы не виделись,
лет пятнадцать, а может, около,
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя, как чокнутый…
слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги,
ну ещё бы, с такой мордашкою
ты ни дня не была свободною…
Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?…
Ты прости, что шутом прикинулся…
просто есть на тебя похожая,
без которой давно бы двинулся…
*
🖋 Павел Покровский
