Мистические истории
MAX ·
Это началось с пыли.
Сначала я заметила её на книжной полке – тонкий, серебристо-серый слой, которого не было вчера. Странно, ведь окна были закрыты. Смахнула её тряпкой, не придав значения. На следующее утро пыль вернулась. И её было больше. Она лежала ровным, плотным слоем, словно её не стирали, а аккуратно подновляли.
Вскоре она была повсюду. Не грубая уличная пыль, а мелкая, как мука, безвкусная и без запаха. Она покрывала каждую поверхность в квартире с пугающей скоростью. Я мыла полы по три раза в день, вытряхивала тряпки до дыр, заклеила скотчем все щели в окнах и дверях. Бесполезно.
Через неделю я перестала открывать шкафы. Из-под дверей сыпались маленькие серые холмики. Я просыпалась от того, что во рту был привкус пепла, а на губах оседала та же бесконечная пыль. Она была в еде, в воде под плёнкой, в скрипе моих шагов.
Но самое ужасное началось позже. Я поняла, что пыль не приходит извне. Она исходит.
Она сочилась из стен. Медленно, почти незаметно, поры в штукатурке выделяли этот мелкий прах. Она поднималась из щелей в полу, как испарения от невидимой, холодной лавы. Моя квартира медленно и молча превращалась в курган, в склеп, который хоронил себя сам.
Я стала задыхаться, но не от нехватки воздуха – он был чист и свеж. Меня душила сама мысль об этом вечном, тихом производстве праха. Это был дом, и он умирал от старости, от сырости, от тоски, и его тлен оседал на мне.
В один вечер я не увидела своего отражения в зеркале. Его поверхность была полностью скрыта под идеально гладким, матовым слоем. Я протянула руку, чтобы стереть его, но остановилась. А что, если под ним ничего нет? Что если я уже стала частью этого безмолвного процесса?
Теперь я сижу в центре комнаты, на стуле. Я не убираюсь. Я просто смотрю, как мягкий, беззвучный пепел падает с потолка, как зимний снег в безвоздушном пространстве. Он ложится на мои плечи, на колени, заплетается в волосы. Он медленно, но верно стирает contours моего тела, делает меня такой же серой и безликой, как всё вокруг.
Он не причиняет боли. Не несёт смерти. Он просто... возвращает. Превращает пространство в ничто. А я заперта внутри, живая, осознающая, и жду момента, когда он заполнит мои лёгкие не до конца – ровно настолько, чтобы я могла дышать и видеть, как мой мир становится могилой без coffin, а я – its молчаливым monument.
