– Значит, твоя измена – ошибка? А полгода врать, спать с моей знакомой, таскать деньги из дома – это не ошибка? – спросила я мужа
– Антон, переведи мне сорок тысяч. Жду до вечера.
Я перечитал сообщение на экране телефона раза три, хотя текст был предельно простым. Без приветствия, без вопросов «как дела», без всякой прелюдии. Мария даже скобку-смайлик не поставила.
Сидел в машине на парковке возле офиса и тупо смотрел на светящийся экран телефона. Кондиционер гонял по салону прохладный воздух, на лобовое стекло упал сухой желтый лист, а меня внутри просто мутило.
«Зачем? – набрал я. – Мы же договаривались, что кран финансовой помощи перекрыт до конца месяца. У меня Даша отчет по картам проверяет».
Ответ пришел через десять секунд:
«Антон, переводи или я отправлю Даше твои замечательные фотографии из отеля. У тебя четыре часа».
Мне стало противно от того, что происходит.
Восемь лет брака с Дашей шли без особых потрясений. Даша была идеальной женой. У нас была хорошая квартира, два раза в год отпуск, понятные планы на будущее. Всё было настолько правильно, что иногда хотелось завыть от скуки. Мне казалось, что настоящая жизнь – она где-то там, за порогом этой идеальной семейной рутины. Хотелось встряски, адреналина, ощущения, что я еще о-го-го, а не просто мужик тридцати пяти лет с ипотекой и животиком.
Поэтому интрижки у меня водились. Так, мелкие, несерьезные на пару недель. Случайная знакомая из командировки, бывшая коллега, какая-то девушка из бара. Я всегда соблюдал технику безопасности: никаких ночевок, никаких подарков с чеками, чистая история сообщений и блокировка номеров сразу после расставания. Я панически боялся, что Даша об этом узнает. Семью терять я не собирался – я просто хотел брать от жизни чуть больше, чем полагалось по семейному статусу.
А полгода назад Даша привела домой Марию…
