ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ДОМА
У самого леса жили Иван Матвеич с Катериной. Сорок пять лет душа в душу. Дом рубленый, ещё отцом Матвеича поставленный. Я часто к ним заглядывала — давление померить, спину мазью растереть. Обоим уже под семьдесят пять.
С каждым годом хозяйство давалось всё тяжелее. Зимы долгие, суровые. Дров наносись, печь истопи, за водой к колодцу. А силы не те. Дочка Оленька давно в краевом центре осела, дом большой кирпичный построила. Всё там есть: тепло само идёт, вода по трубам.
И стала Оленька родителей к себе звать. Приедет, плачет: «Мамочка, папочка, вы же старенькие! Переезжайте. Дом продадим, будете в тепле и уюте». Матвеич сначала и слышать не хотел. Но в феврале прихватило его сильно — пневмония. Катерина тогда с лица спала. И решили: надо соглашаться, ради него.
Покупатель нашёлся быстро — Аркадий Ильич из районной администрации. Цену дал хорошую. Оленька бумаги выправила, оставалось только подписать.
Накануне зашла я к ним. В избе пустота: половики свернуты, посуда в коробках, со стен фотографии сняты. Пахло дорожной пылью и тоской.
А на следующее утро, в день сделки, проснулся Матвеич до рассвета. Вышел во двор. Туман стелется, тишина. И пошёл он прощаться со своей жизнью.
Подошёл к забору — вспомнил, как после урагана доски тесал, как Катерина квас выносила. Ступил к яблоне старой. Эту Антоновку он сажал, когда Катерина Оленькой беременная ходила. Сколько раз под ней отдыхали! Заглянул в сарай. Там рубанок от деда, верстак, где он дочке лошадку вырезал. На косяке зарубки — рост дочкин мерили каждый год.
Ходил Матвеич по двору, и с каждым шагом пудовая гиря на грудь ложилась. Душа криком кричала. Он не бревна продавал — он память свою продавал.
Вернулся в дом. В избе уже сидели Аркадий Ильич с бумагами и Катерина белая, ни кровинки. Матвеич сел, посмотрел на жену, на её руки, на герань на подоконнике — единственное, что не убрали. И тихо, но твёрдо сказал:
— Не продаём.
Аркадий Ильич опешил: «Как не продаёте? Если в цене дело, могу накинуть». А Матвеич головой покачал: «Не в деньгах дело. Прости, но не продаётся этот дом». Катерина вдруг обмякла, по щекам — тихие светлые слезы: «Я знала, Ванечка. С самого утра знала».
Оленька плакала в трубку, кричала, что они эгоисты. Но Матвеич был непреклонен. Обещал нанять соседа дрова колоть. Дочка остыла, приехала через неделю вещи раскладывать.
Вечером шла я с вызова. Сумерки, пахнет дымком, коровы мычат. Сидят мои Савельевы на высоком крылечке, плечо к плечу. Матвеич курит, щурится на закат, Катерина положила руку поверх его ладони. Столько в этой картине было тихой, выстраданной радости, что у меня ком в горле встал.
Счастье, родные мои, не всегда в легком быте прячется. Счастье — когда твоей душе есть за что зацепиться. Когда есть место, где каждая пылинка тебя знает и любит.
А вы как считаете? Стоило ли старикам ради памяти отказываться от легкой старости?
