Есть у нас одна странная привычка — заглушать свою интуицию. Вот сидит она где-то в животе, тихо так говорит: не твой это человек. Не звони. Не надейся. А мы берём пульт и делаем громче. Заглушаем её логикой, надеждой, уговорами. Мне тридцать восемь, и я только сейчас научилась её слушать. А сколько лет я её гнобила — страшно вспомнить.
Помню, встретила одного. Всё вроде нормально, но внутри что-то скребёт. То ли взгляд у него нехороший, то ли интонация. Я подруге говорю — она смеётся: ты накручиваешь. И я поверила. Потому что хотела верить. Через полгода он оказался тем ещё персонажем. И я сидела и думала: я же чувствовала. Я же знала. Но зачем-то переубедила себя. Как будто правда — это то, что мне удобно, а не то, что я чувствую.
Теперь у меня по-другому. Если внутри что-то не так — я не ищу объяснений. Не звоню, не выясняю, не жду, пока пройдёт. Просто ухожу. Без сцен, без слёз. И знаете, что странно? С тех пор ни разу не пожалела.
