Сижу тут и ловлю себя на мысли: сколько лет я верила, что он изменится. Не этот конкретный, а все. Что перестанет разбрасывать вещи где попало, что начнёт звонить первым, что однажды заметит, как я устала, что наконец найдет работу и перестанет искать себя. И ведь самое смешное — я же умная женщина. Я же всё понимаю. Но всё равно жду. Как дура, честно.
А потом однажды смотришь на него, спящего с открытым ртом, и думаешь: господи, да он не изменится. Не потому что плохой. А потому что ему и так нормально. Он не страдает от своего поведения. Страдаю я. Он лежит на диване, а я схожу с ума. И вот в этот момент наступает прозрение: либо ты принимаешь его таким, либо перестаёшь себя обманывать.
Самое трудное — признать, что ты не в силах переделать другого. Можно сколько угодно намекать, обижаться, устраивать разборки. Но если человек сам не хочет меняться, ты можешь хоть головой об стену. Это не твоя битва. Твоя битва — честно решить, с чем ты готова жить, а с чем нет. И это уже не про него. Это про тебя.
