Метель началась неожиданно, словно кто-то наверху разорвал огромный мешок с ледяной крупой и высыпал его содержимое на маленький северный городок, затерявшийся среди бескрайних просторов тайги. Снег валил стеной, залепляя лобовые стекла машин, превращая дороги в едва различимые полосы, а редкие фонари в мутные желтые пятна, едва пробивающиеся сквозь плотную пелену.
Водитель автобуса дальнего следования Сергей Кузнецов, мужчина лет пятидесяти с небольшим, с обветренным лицом и внимательными глазами, крепче сжал руль. Он вел свой старенький «ПАЗик» по занесенной трассе уже второй час, и каждый километр давался все труднее. Дворники работали на пределе, с противным скрипом счищая с стекла налипающий снег, но видимость все равно оставляла желать лучшего.
В салоне автобуса было полутемно. Большинство пассажиров дремали, убаюканные мерным покачиванием и гулом двигателя. Их было немного — всего семь человек, включая самого водителя. Зимний вечер, разгар непогоды, и мало кто рискнул отправиться в путь по этому маршруту, соединяющему город с отдаленными поселками, разбросанными вдоль старой дороги.
