улыбкой:
— Родная кровь. Старший мой сын — в отца пошел, вот и Лешенька дедушку напоминает. Генетика — штука хитрая. Она, как сад: бывает, цветок с одного куста привьешь к другому, а зацветет он еще краше, да так, что сердце замирает от восторга.
И Вера, глядя, как ее муж качает на плечах смеющегося сына, а Георгий, приезжая в гости, привозит ему целые горы игрушек, думала, что их семья похожа на тот самый розарий, который она когда-то посадила. Сначала — колючие побеги, жесткая земля, сомнения. Потом — терпение, уход, любовь. И вот уже бутоны, нежные и алые, распускаются под солнцем, и их аромат, густой и сладкий, наполняет весь дом, смешиваясь с запахом печенья, детского шампуня и старых книг. Это был не тот сад, о котором она мечтала. Это был сад, который вырос сам, против всех правил, дикий, непредсказуемый и бесконечно прекрасный в своей сложной, запутанной, но настоящей жизни.
