Истории из жизни
MAX ·
— Ты мог уйти, — она покачала головой. — Ты мог признаться. Ты мог ждать. Но ты убил.
— Прости, — он умолял. — Прости меня.
— Как ты мог? — она смотрела на него. — Как ты мог смотреть мне в глаза? Как ты мог спать со мной? Как ты мог растить детей?
— Я люблю тебя, — повторял он. — Я люблю вас всех.
— Ты не любишь, — она покачала головой. — Ты одержим. Ты болен.
— Прости, — он плакал. — Я всё исправлю.
— Как? — она усмехнулась. — Ты не можешь вернуть его.
— Я пойду в полицию, — сказал он. — Я признаюсь.
— Поздно, — она покачала головой. — Ты опоздал на десять лет.
— Лена, — он протянул руки. — Пожалуйста.
— Уходи, — она показала на дверь. — Уходи сейчас же.
— Куда? — он не понимал.
— Не знаю, — она покачала головой. — Но из моего дома.
— Это мой дом тоже, — он встал.
— Был, — она покачала головой. — Теперь нет.
— А дети? — он посмотрел на комнаты, где спали Коля и Даша. — Они мои дети.
— Я знаю, — она кивнула. — Но ты не будешь их видеть.
— Ты не имеешь права, — он закричал.
— Имею, — она смотрела на него. — Ты убийца. Ты не имеешь права на них.
Он стоял, смотрел на неё. Потом взял куртку, ключи. Вышел. Хлопнула дверь.
Елена осталась одна. Смотрела на закрытую дверь, на дневник, на свою жизнь, которая снова рухнула.
Она не знала, что делать. Он был её мужем. Отцом Коли и Даши. Она любила его. Но он убил Андрея. Он убил человека, которого она тоже любила.
Она сидела на кухне, сжимала дневник, и плакала.
—
Елена не спала всю ночь. Сидела на кухне, сжимала дневник, смотрела на дверь, за которой ушёл Сергей. Дети спали. Тишина. Только её дыхание и стук сердца.
— Что делать? — шептала она. — Что делать?
Она не знала. Он убил Андрея. Он убил отца её детей. Он врал ей десять лет. Он смотрел в глаза и врал. Но он был родным отцом Коли и Даши. Он был мужем. Он был опорой.
Она решила идти в полицию. Встала, оделась, взяла дневник. Дети ещё спали. Она оставила им записку, соседку попросила присмотреть.
Она вышла на улицу. Было холодно, ветер дул в лицо. Она шла, сжимала сумку, в которой лежал дневник. Слёзы текли по щекам.
— Девушка, вы чего рыдаете с утра? — раздался голос.
Она обернулась. На скамейке сидела старушка, маленькая, сгорбленная, в старом пальто.
— Всё хорошо, — Елена вытерла слёзы.
— Не хорошо, — старушка покачала головой. — Плачешь. Что случилось?
— Не могу сказать, — Елена покачала головой. — Четверо детей, тяжело.
— А муж? — спросила старушка. — Муж пьёт и бьёт?
— Нет, вы что, муж идеальный, — Елена заплакала ещё больше.
— Держи такого мужа, — старушка взяла её за руку. — Не прогоняй. Одной тяжело. Сама знаю. Пятерых подняла, мужа рано похоронила. Не дай бог тебе одной.
— Спасибо, — Елена выдернула руку.
— Ты послушай старую, — старушка покачала головой. — Мужа держи. Одна не справишься.
Елена пошла дальше. Дошла до отделения полиции. Стояла у двери, сжимала сумку. Дневник был внутри. Одно движение — и всё кончится.
Она не зашла.
Она развернулась и пошла домой.
Всю дорогу плакала. Не могла остановиться. Не могла думать. Не могла решить.
Дома её ждали дети. Миша, Аня, Коля, Даша. Они не знали, что отец убил человека. Не знали, что мать носила в сумке доказательство.
— Мама, ты где была? — спросила Аня.
— Гуляла, — Елена обняла её. — Всё хорошо.
— А папа? — спросил Коля. — Где папа?
— Папа уехал, — ответила Елена. — Надолго.
— А когда вернётся?
— Не знаю, — она покачала головой. — Не знаю.
Прошёл месяц. Сергей жил у своей матери. Звонил каждый день. Просил прощения. Клялся, что всё это ради неё сделал. Говорил, что не может без них.
— Лена, — говорил он в трубку. — Я люблю тебя. Я люблю детей. Я не могу без вас.
— Ты убил человека, — отвечала она. — Ты убил Андрея.
— Я знаю, — он плакал. — Я не могу это исправить. Но я хочу быть с вами.
— Я не могу простить, — она покачала головой.
— Я подожду, — говорил он. — Я буду ждать.
