Истории из жизни
MAX ·
Он замолчал. Потом — очевидно, потому что других аргументов не нашёл, — усмехнулся:
— И откуда у тебя деньги на ремонт? Ремонт в этой квартире — это о-го-го сколько стоит. Я не ехидничаю, просто… это серьёзные деньги.
Вера отпила кофе. Посмотрела в окно — на двор, на детскую площадку, на тополь, который уже вовсю пускал пух.
— Ещё в январе, — сказала она, — я вступила в наследство.
— Что?
— Умер дядя Гриша. В феврале тебе говорила, ты помнишь?
— Ну… да, помню. Он же в Краснодаре жил.
— В Краснодарском крае, да. Он был предпринимателем. Успешным. — Она чуть помолчала. — Детям он оставил квартиры. Несколько объектов в Сочи и Краснодаре. А племяннице — то есть мне — деньги.
Антон смотрел на неё.
— Вера…
— На счетах довольно серьёзные суммы, — продолжала она всё тем же ровным голосом. — Дядя любил меня. Я была его любимой племянницей. Его дети взрослые, самостоятельные, им не нужна была ликвидность. А мне — счёл нужным оставить.
— Сколько? — спросил Антон. Голос у него стал другим. Сухим. Внимательным.
— Много.
— Вера. Сколько?
Она повернулась к нему. Посмотрела прямо.
— Десятки миллионов, Антон. Дядя был очень успешным человеком. Строительный бизнес, несколько объектов, старые связи.
Молчание.
Антон стоял совершенно неподвижно. Вера наблюдала, как по его лицу проходит что-то — сначала недоверие, потом сомнение, потом что-то вроде лихорадочного пересчёта. Она видела, как он считает. Видела в точности тот момент, когда он всё понял.
— Ты… — начал он. — Ты всё это время… Почему ты не сказала?
— Не было повода.
— Не было повода?! — Он не закричал — скорее, выдохнул с какой-то подавленной силой. — Вера, мы женаты. Мы живём вместе восемь лет. Что значит «не было повода»?!
— Я рассказала тебе сейчас, — сказала она. — Чтобы ты понял, откуда деньги на ремонт. Это был твой вопрос.
— Подожди. — Он поднял руку. — Подожди. Давай… давай сначала. Вера, я вчера… я сказал лишнего. Я был не в том состоянии, слова вырвались. Про Катю, я погорячился.
Она молчала.
— Мне не нужно никуда уходить, — продолжал он, и голос его становился всё мягче, всё убедительней, как у человека, который умеет убеждать и сейчас включил всё своё обаяние. — У нас брак. Настоящий. Восемь лет — это не шутки. Я сделал глупость, я понимаю. Катя — это… это была ошибка, это закончилось, я тебе обещаю. Давай поговорим нормально. Ты злишься — правильно делаешь. Но можно исправить. Всё можно исправить, Вера.
— Можно, — согласилась она.
Он чуть подался вперёд.
— Вот именно. Мы можем…
— Только не с нами, — договорила она.
Антон осёкся.
— Что?
— Исправить можно многое. — Вера поставила чашку на подоконник. — Но нас — нет. Уже нет, Антон.
— Вера, послушай…
— Нет, это ты послушай. — В её голосе не было злости. Только усталость — но не та, которая от горя, а та, которая от ясности. — Ты восемь месяцев врал мне. Ты смотрел мне в глаза каждый день и врал. Ты встречал Новый год у твоих родителей рядом со мной — и врал. Ты позавчера стоял вот здесь и говорил, что хочешь уйти. А сегодня передумал, потому что узнал про счета дяди Гриши. Вот и всё.
— Это нечестно. Это не так.
— А как?
— Я… я понял, что поступил неправильно. Это не связано…
— Антон. — Она смотрела на него без ненависти, без презрения — просто смотрела. — Я провела вчерашний вечер со своими подругами. Ела пасту. Пила вино. И думала о том, что никогда не хотела этого признавать, но мы с тобой — чужие. Уже давно. Ты встречаешь меня взглядом в сторону. Ты говоришь со мной о смесителях и квартальных отчётах. Ты поставил чужой день рождения выше моего — и это сделало всё честным, понимаешь? Честным. Потому что я наконец перестала притворяться.
— Я молю тебя, — сказал он.
Она не ожидала этого слова. «Молю» — оно звучало как-то слишком старомодно, слишком театрально. Но, наверное, именно поэтому и было правдой.
— Прими меня назад. Я всё исправлю.
