После смерти жены я один поднял трёх дочерей. Но в день их шестнадцатилетия одна из них открыла старый ящик матери и сказала: «Папа… мама погибла совсем не так, как ты нам рассказывал…»
Меня зовут Андрей Власов. Я живу в небольшом городе Костроме и четырнадцать лет хранил одну страшную тайну — тайну смерти моей жены Елены.
Когда нашим тройняшкам Маше, Майе и Полине было всего два года, Елена погибла в автомобильной аварии во время сильной грозы.
Так мне сказали в полиции.
С того дня я стал для дочерей всем: отцом, матерью, защитником. Работал на заводе в две смены, приходил домой поздно вечером, учился заплетать косы, готовил завтраки и копил каждую копейку, чтобы девочки ни в чём не нуждались.
Я никогда не женился снова. Не потому что не мог, а потому что боялся: вдруг кто-то другой не сможет любить моих девочек так, как любила бы их Елена.
Когда дочери спрашивали про маму, я всегда повторял одну и ту же историю.
— Она очень вас любила. Просто однажды случилась трагедия…
Все вещи Елены я сложил в старый металлический ящик и спрятал на чердаке. Мне казалось, что так я защищаю дочерей от боли.
Но в их шестнадцатилетие всё изменилось.
После праздника дом наконец затих. Я мыл посуду на кухне и думал только об одном: как жаль, что Елена не видит, какими красивыми и взрослыми стали наши девочки.
И вдруг сверху раздался скрип. Через минуту на кухне появилась Майя.
Она стояла в дверях босиком, с пыльными руками, и держала перед собой пожелтевший конверт. Лицо у неё было такое, какого я не видел ни разу за все шестнадцать лет.
— Пап, — сказала она очень тихо. — Мама погибла совсем не так, как ты нам рассказывал.
За её спиной появились Маша и Полина. Тарелка выскользнула у меня из рук и разлетелась по кафелю...
