"Ваш муж живёт у нас уже третий месяц"
Сообщение пришло в четверг, ровно в половине десятого вечера, когда Ирина мыла последнюю тарелку и думала о том, что завтра надо не забыть купить корм для кота. Телефон дзинькнул на подоконнике, отразившись в тёмном стекле, за которым уже висела мокрая осенняя ночь. Номер был чужой. Не записанный.
Ирина вытерла руки о полотенце с петухами, которое ей подарила свекровь ещё лет двадцать назад, и открыла сообщение.
«Ваш муж живёт у нас уже третий месяц. Приезжайте, пока не поздно. Посёлок Ольховка, улица Садовая, дом 12».
Тарелка выскользнула бы у неё из рук, если бы она уже не поставила её в сушилку. Ирина перечитала строчки три раза. Буквы не менялись. Они стояли ровно, спокойно, как приговор, который зачитывают без злобы, просто потому что так положено.
Сергей был в рейсе. Он всегда был в рейсе. Двадцать шесть лет за рулём фуры, двадцать шесть лет она провожала его к подъезду и целовала в колючую щёку, и двадцать шесть лет ждала обратно.
Он возил металл, потом продукты, потом мебель, мотался от Питера до Ростова, звонил каждый вечер, говорил коротко: «Всё нормально, Ир. Устал. Люблю». И отключался. Последние три месяца он и правда бывал дома реже. Говорил, взял дополнительные рейсы, надо закрыть кредит за машину сына.
Ирина верила. А чего не верить, если человек всю жизнь тянет семью, ни разу не поднял руки, ни разу не задержался в компании больше положенного?
Она села на табурет. Кот запрыгнул на колени, потёрся, но она его согнала. В голове крутилось слово, которое она никогда раньше к Сергею не примеряла: другая.
Всю ночь Ирина не спала. Слушала, как в трубах гудит вода у соседей сверху, и представляла себе эту Ольховку. Маленький дом. Занавески в цветочек. И женщину — молодую, гладкую, без её морщин у глаз, без её вечно уставшей спины.
К утру она приняла решение. Не звонить. Не устраивать сцен по телефону. Поехать и увидеть всё своими глазами...
