«Может, хватит уже с работой возиться, займись домом», — бросил муж, доедая ужин, который я готовила после двенадцатичасовой смены
Сергей отодвинул тарелку и потянулся за телефоном, даже не поднимая на меня глаз.
— Марин, я серьёзно. Твоя должность администратора — это несерьёзно. Лучше бы ты дома порядок навела, а то опять пыль на шкафу.
Я стояла у плиты, ещё в форменной блузке клиники, где отработала смену с семи утра. Руки пахли антисептиком, спина ныла от беготни между кабинетами.
— Серёж, я старший администратор частной клиники. У меня в подчинении семь человек.
— Ну и что? — он пожал плечами, не отрываясь от экрана. — Зарплата у тебя всё равно меньше моей. Толку от этой карьеры.
Я вытерла руки о полотенце и села напротив него.
— Меня повышают. С понедельника я исполняющая обязанности главного администратора всей сети. Три филиала.
Он наконец поднял глаза.
— И что это меняет? Всё равно домой прибегаешь никакая, готовить некому, дети в кружки сами не отвезутся.
— Дети уже съехали, Серёж. Дане двадцать четыре, Кате двадцать один.
— Ну, а я? Мне ужин кто готовить будет, если ты по три филиала будешь мотаться?
Я посмотрела на него — сорокавосьмилетнего мужчину, который последние пятнадцать лет работал через раз, перебиваясь случайными заказами по мелкому ремонту, и искренне считал, что моя работа менее важна, чем чистота на его любимом шкафу.
— Знаешь, — сказала я медленно, — а ведь ты прав. Хватит с работой возиться.
Он расплылся в довольной улыбке.
— Наконец-то поняла.
— Я подам заявление на отпуск. Двухнедельный. Полечу к маме в Сочи. Одна.
Улыбка сползла с его лица...
