Письмо в день свадьбы, которое я не должна была открывать
Платье сидело идеально. Я поворачивалась перед зеркалом в гостиной родительской квартиры, и мама поправляла мне фату дрожащими пальцами. Через два часа меня ждал Дмитрий у арки. После восьми лет вместе мы всё-таки дошли до этого дня.
Мне двадцать девять. Дима всегда был спокойным, надёжным, немного закрытым. Я привыкла к тому, что он не любит говорить о своей семье. Мать его я видела всего дважды, и оба раза она смотрела на меня так, будто я взяла из её дома что-то, что не собиралась возвращать.
Курьер позвонил в дверь.
— Милана? Вам письмо. Распишитесь.
Конверт был плотный, без обратного адреса. Внутри лежал один сложенный вдвое лист.
«Милана, ты имеешь право знать до того, как скажешь "да". Дмитрий женат. Он живёт двойной жизнью и скрывает это от тебя. Адрес: улица Комарова, дом 14, квартира 3. Съезди сама, если не веришь».
Подписи не было.
Я помню, как буквы поплыли. В голове завертелись все его командировки, все выключенные телефоны по вечерам, все разы, когда он говорил, что уезжает к матери на выходные, а возвращался чужим, уставшим.
— Милана, до церемонии полтора часа, — сказала мама.
Я встала. Сняла фату, положила её на диван.
— Я никуда не еду на свадьбу. Я еду по этому адресу.
Она пыталась меня остановить. Но я уже вызывала такси.
Дом четырнадцать оказался обшарпанной хрущёвкой. Я поднялась к квартире три. Сердце колотилось так, что заглушало шаги. Я нажала на звонок.
Открыли не сразу. На пороге стояла немолодая женщина в переднике.
— Вы к кому?
— Я невеста Дмитрия. Мне сказали, что здесь живёт его жена.
Женщина растерялась.
— Жена? Тут нет никакой жены, милая. Тут Настенька живёт. Сестра его...
