Я хочу признаться в том, за что мне до сих пор стыдно
Когда-то у меня была женщина, которая любила меня больше, чем я её. И я это знал. И — вот это самое мерзкое — я этим пользовался.
Не грубо. Не явно. Просто когда ты знаешь, что человек никуда не денется, ты незаметно начинаешь ставить его на второе место. Друзья — вперёд. Настроение своё — вперёд. Устал — отвернулся. А она всё понимала и всё прощала, потому что любила. И чем больше она прощала, тем меньше я старался. Так это работает, к сожалению.
Я думал, у меня всё под контролем. Думал, эта любовь бесконечная, её можно не подкармливать, она сама горит.
А потом она погасла. Мы не ругались, нет. Она просто однажды стала спокойной. Перестала ревновать, перестала обижаться, перестала ждать. И я, дурак, сначала обрадовался — о, наконец никаких претензий. А это был конец. Женщина не устраивает сцен, когда разлюбила окончательно. Она устраивает их, пока ещё борется.
Она ушла ровно, без слёз. А я остался с пониманием, которое пришло на год позже, чем надо было.
Так что вот вам, девочки, от мужика, который это прошёл с другой стороны: если вы перестали ругаться с ним не потому что стало хорошо, а потому что стало всё равно — вы уже ушли. Тело ещё рядом, а вы уже нет.
А тем, кого любят больше, чем он любит в ответ — не наказывайте потом судьбу за то, что не берегли. Я вот наказываю. До сих пор.
