НЕ ДЛЯ ПРАЗДНИКА
— Можно сделать подол чуть короче? — спросила Ольга, разглядывая золотистое платье. — Мне в нём ещё по лестнице подниматься.
— На свадьбу? — спросила портниха.
— На выпускной. Дочкин.
Шестнадцать лет назад Ольга шила ночами на кухне, чтобы платить за дочкину художественную школу. Машинка грохотала, соседи стучали по батарее, а маленькая Катя засыпала рядом, положив щёку на альбом.
Однажды она нарисовала маму в длинном золотом платье.
— Когда вырасту, обязательно тебе такое сошью.
— Лучше себе зимние сапоги нарисуй, — пошутила Ольга.
Рисунок она всё-таки сохранила.
Сегодня Катя представляла свою первую коллекцию. Ольга не сказала ей, что нашла старый рисунок и принесла его в ателье. Просто попросила повторить платье настолько точно, насколько возможно.
— Готово, — сказала портниха, вынимая последнюю булавку.
Телефон мигнул сообщением: «Мам, ты ведь придёшь? Я так волнуюсь».
Ольга посмотрела на себя в зеркало и написала:
— Уже иду, доченька. В том платье, которое ты подарила мне в восемь лет.
