Почтальон сортировал утреннюю почту и наткнулся на странный конверт. На нем не было марки, но был указан точный адрес. А главное — дата отправления стояла завтрашним числом
Матвей Ильич работал почтальоном в маленьком городке уже сорок лет. Он знал каждого жителя, каждую собаку и каждую скрипучую калитку.
В то утро он сортировал корреспонденцию, как обычно, раскладывая письма и газеты по стопкам. Вдруг его взгляд зацепился за плотный белый конверт. На нем не было марки. И обратного адреса тоже. Только крупными печатными буквами было выведено: «Матвею Ильичу. Лично в руки».
Старик нахмурился. Он вскрыл конверт. Внутри лежал сложенный вдвое тетрадный листок.
«Дед Матвей, это я, Сережка с пятой квартиры. Я знаю, что ты читаешь это письмо во вторник утром. Сегодня вечером, ровно в 19:00, к тебе в дверь позвонят. Не открывай. Что бы ты ни услышал — не открывай дверь. Если откроешь — мы оба погибнем. Спрячь письмо и никому не показывай».
Матвей Ильич почувствовал, как по спине пробежал холодок. Сережка? Тот самый вихрастый мальчишка-сосед, который вечно пропадал в гаражах и мечтал стать механиком? Но Сережка погиб пять лет назад в аварии на мотоцикле.
Старик посмотрел на часы. Было 10 утра вторника.
Весь день Матвей Ильич разносил почту как в тумане. Слова из письма не шли у него из головы. Чья это злая шутка? Кто мог написать такое?
Вечером он запер дверь на два замка, задернул шторы и сел в кресло в прихожей, положив рядом старую охотничью двустволку.
Часы пробили 18:50. В квартире стояла мертвая тишина.
18:55.
18:58.
Ровно в 19:00 раздался резкий, требовательный звонок в дверь.
Матвей Ильич вздрогнул и схватил ружье. Звонок повторился. А затем из-за двери раздался голос. Голос, который он не слышал пять лет.
— Дед Матвей! Открой! Пожалуйста, открой, мне нужна помощь! — кричал Сережка.
Старик медленно поднялся, подошел к двери и положил руку на замок.
