Старый часовщик Илья Матвеевич чинил любые механизмы. Но однажды к нему в мастерскую зашел человек и положил на стол золотые карманные часы. Илья Матвеевич посмотрел на них и побледнел
Мастерская Ильи Матвеевича пахла машинным маслом, старой латунью и пылью. Здесь, среди сотен тикающих механизмов, он был богом. Он возвращал к жизни дедовские ходики, капризные швейцарские хронографы и массивные каминные часы.
Ему было семьдесят восемь. Пальцы давно скрючил артрит, но когда они брали в руки пинцет и крошечную отвертку, болезнь отступала.
Был дождливый вечер вторника. Колокольчик над дверью звякнул, впуская в мастерскую молодого человека в насквозь промокшем плаще.
— Добрый вечер, — парень отряхнул зонт. — Мне сказали, вы можете починить всё.
— Смотря что вы называете «всем», — проскрипел Илья Матвеевич, не отрываясь от лупы. — Души не лечу, судьбы не исправляю. Только шестеренки.
Парень улыбнулся, подошел к прилавку и положил на зеленое сукно небольшой бархатный мешочек.
— Это часы моего прадеда. Семейная реликвия. Они не ходят уже больше семидесяти лет. Никто не берется чинить. Говорят, механизм слишком старый и редкий.
Илья Матвеевич со вздохом отложил отвертку, снял с глаза лупу и развязал мешочек.
На сукно выскользнула тяжелая золотая луковица. Крышка была украшена тонкой гравировкой — переплетенные дубовые листья.
Сердце старого мастера пропустило удар. Воздух в мастерской вдруг стал густым и вязким. Он знал эти дубовые листья. Он помнил каждую царапинку на этом золотом корпусе.
Дрожащими руками он нажал на кнопку. Крышка откинулась. На внутренней стороне была выгравирована надпись: «Савелию от брата. 1941 год».
— Где… где вы это взяли? — голос Ильи Матвеевича сорвался на хрип.
— Я же говорю, прадеда часы, — удивился парень. — Савелия Петровича. Он погиб в сорок третьем под Курском. Часы чудом уцелели, их потом бабушке передали.
Илья Матвеевич закрыл глаза. Перед внутренним взором пронеслись не циферблаты и шестеренки, а грязный, залитый дождем окоп. Грохот снарядов. И лицо Сашки — Савелия — его старшего брата.
