Я всегда думала, что мой отец не понимает меня. Его постоянные замечания раздражали. Пока однажды я не нашла его старый дневник
Мой отец и я всегда жили в разных мирах. Он — человек старой закалки, сдержанный, немногословный, с вечно серьезным выражением лица. Я — творческая натура, ищущая свободы и самовыражения. Каждое наше общение сводилось к его критике моих увлечений, внешнего вида или планов на будущее. «Это несерьезно», «Так ты ничего не добьешься», «Подумай о будущем» — эти фразы стали саундтреком моего детства и юности.
Я любила его, конечно, но эта любовь была смешана с обидой и ощущением постоянного непонимания. Мне казалось, что он никогда не видел во мне ничего, кроме своих несбывшихся ожиданий. Он не ходил на мои школьные спектакли, не интересовался моими рисунками, а когда я поступила в художественный колледж, лишь тяжело вздохнул.
После смерти мамы, которая всегда была нашим буфером, наши отношения стали еще более натянутыми. Мы жили в одной квартире, но словно в разных измерениях. Я старалась проводить дома как можно меньше времени, а когда мы пересекались, разговоры были короткими и формальными.
Однажды, разбирая старые вещи на чердаке, я наткнулась на пыльную коробку с надписью «Мамины сокровища». Внутри были ее письма, старые фотографии, какие-то милые безделушки. И на самом дне, под ворохом старых открыток, лежал небольшой, потрепанный кожаный блокнот. Это был дневник отца.
Мое сердце забилось быстрее. Я никогда не видела, чтобы он что-то писал, кроме рабочих документов. Любопытство пересилило все. Я открыла первую страницу.
Почерк был аккуратным, немного старомодным. Даты относились к тому времени, когда я была совсем маленькой. Я начала читать.
