Муж уходил каждую пятницу и говорил — к другу. Я не спрашивала. Однажды этот друг позвонил мне сам
Меня зовут Наташа. Мне сорок девять лет.
С Игорем мы вместе двадцать три года. Познакомились на третьем курсе, поженились сразу после института. Я тогда думала — вот оно, всё правильно, всё как надо.
Наверное, так и было. Просто жизнь — она длинная. И в ней много всего помещается.
Пятницы начались года три назад. Сначала я не придавала значения — ну, друг, ну, встречаются мужики, бывает. Игорь возвращался поздно, иногда выпивший, иногда нет. Рассказывал что-нибудь — про футбол, про работу Димкину, про то что засиделись. Я слушала, кивала.
Потом пятницы стали — каждую неделю. Без пропусков.
Я не спрашивала. Я вообще человек не из тех, кто устраивает сцены. Думала — если что-то не так, я почувствую. А пока не чувствую — значит, всё так.
Себе врала, конечно. Чувствовала. Просто не хотела знать.
В прошлом январе в пятницу вечером зазвонил телефон. Номер незнакомый.
— Наташа? — говорит мужской голос. — Это Дима. Друг Игоря.
Я растерялась. Дима никогда мне не звонил. За двадцать три года — ни разу.
— Да, — говорю. — Слушаю.
— Игорь дома? — спрашивает. И голос какой-то не такой. Напряжённый.
— Нет. Он же к тебе уехал.
Пауза. Короткая, но я её почувствовала.
— Ко мне?
