Женщина в моём халате
Когда Ирина вернулась из больницы раньше срока, она мечтала только о тишине, чистой постели и чае без больничного запаха.
Операция была не самая тяжёлая, но вымотала её так, будто из тела вынули все силы и забыли положить обратно. В палате на четыре койки кто-то постоянно кашлял, медсёстры хлопали дверями, соседка справа разговаривала с дочерью по видеосвязи до полуночи, а шов тянул при каждом движении. Поэтому, когда врач сказал: «Можете долечиваться дома, только тяжёлое не поднимать», Ирина чуть не расплакалась от облегчения.
Мужу она звонить не стала. Павел работал водителем в торговой компании, часто мотался по области, мог быть за рулём. Ирина решила: приедет сама, разогреет суп, ляжет и напишет ему уже из дома. Даже хотела сделать маленький сюрприз. Последние месяцы они жили как соседи — короткие фразы, усталость, раздражение. Может, думала она, болезнь хотя бы напомнит им, что они всё ещё семья.
Квартира досталась Ирине от матери. Куплена была ещё до свадьбы, оформлена на Ирину. Мама всегда говорила: «Жильё — это берег. Даже если муж хороший, берег у женщины должен быть свой». Тогда Ирина обижалась: ей казалось, что мама заранее не верит в Павла. Теперь, стоя в подъезде с больничной сумкой и слабостью в коленях, она впервые подумала: мама просто знала жизнь.
Ключ в замке повернулся туго.
В прихожей пахло чужими духами, жареным луком и чем-то сладким, ванильным. На полу стояли женские кроссовки. Не её размер. На вешалке висел пуховик цвета спелой вишни. Из кухни доносился звук ложки о тарелку.
Ирина медленно прошла по коридору.
За её столом сидела незнакомая женщина лет тридцати пяти. На ней был Иркин махровый халат...
Открыть полностью
