🥞 Бабушкины самые вкусные блины
Когда баба Нина объявила, что больше не будет печь блины по воскресеньям, в семье никто не придал этому значения.
— Ну и правильно, мам, — сказала дочь Светлана. — Тебе семьдесят восемь. Сколько можно у плиты стоять?
— Вот и я думаю, сколько можно, — тихо ответила бабушка.
А ведь раньше воскресенье в их семье было особенным днём.
С самого утра в маленькой квартире пахло блинами. Баба Нина вставала в шесть, замешивала тесто в старой эмалированной миске и доставала тяжёлую чугунную сковородку.
Блины у неё получались тоненькие, кружевные, с золотистыми краями. Одни она заворачивала с творогом, другие — с мясом, третьи просто складывала треугольниками и щедро смазывала сливочным маслом.
К одиннадцати собиралась вся семья.
Сын с женой, дочь, трое внуков. За большим столом спорили, смеялись, рассказывали новости.
— Мам, а с мясом ещё есть?
— Бабуль, мне со сгущёнкой!
— Нин, а ты чего не садишься?
— Сейчас, сейчас, мои хорошие. Вы кушайте, пока горячие.
И баба Нина бегала от плиты к столу, подливала чай, подкладывала блины, убирала пустые тарелки.
А когда все расходились, садилась на кухне одна. Перед ней стояла чашка остывшего чая и тарелка с двумя последними блинами.
Так продолжалось много лет.
Но постепенно воскресные обеды стали редкостью.
У сына появилась дача. Дочь записалась на занятия по воскресеньям. Внуки выросли, у каждого были свои дела.
Иногда бабушка пекла целую гору блинов, а приходил только один человек.
Иногда никто.
— Мам, ну ты бы сначала звонила, спрашивала! — раздражалась Светлана. — Зачем столько готовить?
— Думала, вдруг заедете…
— Ну нельзя же так! У всех свои планы!
И однажды баба Нина перестала ждать.
Первое воскресенье без блинов прошло незаметно.
Во второе Светлана позвонила матери ближе к вечеру.
— Мам, ты чего сегодня не звала?
— А зачем, доченька? Вы же заняты.
— Ну мы бы, может, приехали.
— Так приезжайте просто так. Чай попьём.
— Да сейчас уже поздно. В другой раз.
Прошёл месяц.
И вот однажды младший внук, двадцатилетний Максим, неожиданно приехал к бабушке.
Открыл дверь своим ключом и увидел её за кухонным столом.
Перед ней лежала старая тетрадь.
— Бабуль, привет! А что делаешь?
— Да вот, рецепты перебираю.
Максим заглянул через плечо.
В тетради были записаны не только рецепты. Рядом с ними стояли даты и короткие заметки.
«12 марта. Серёженька получил пятёрку. Пекла с яблоками».
«7 мая. Светочка поссорилась с мужем. Приехала плакать. Сделала её любимые с творогом».
«19 ноября. Максимка заболел. Отнесла блины с мёдом».
Он перелистнул страницу.
«3 сентября. Никто не приехал. Осталось 27 блинов».
Следующая запись:
«10 сентября. Ждала до двух часов. Наверное, у всех дела».
И последняя:
«24 сентября. Больше не буду печь много. Одной столько не съесть».
Максим молча закрыл тетрадь.
— Бабуль… А ты почему нам ничего не говорила?
— А что говорить-то, внучек? Вы взрослые. У каждого жизнь своя.
— Ты обиделась?
Бабушка долго смотрела в окно.
— Знаешь, Максимка, я ведь не из-за блинов вас собирала. Мне просто нравилось, когда дома шумно. Когда вы все здесь. Даже когда спорили, даже когда крошки по всему полу…
Она улыбнулась.
— А потом вы уходили, и я ещё долго посуду мыла. Не торопилась. Потому что, пока убирала, будто вы ещё рядом были.
Максим отвернулся к окну.
Он вдруг вспомнил, как в детстве бабушка подкладывала ему самый красивый блин. Как прятала для него баночку сгущёнки. Как обижалась понарошку, когда он съедал начинку и оставлял края.
А он уже и не помнил, когда в последний раз просто так обнимал её.
В следующую субботу Максим написал в семейный чат:
«Завтра в 11 все к бабушке. Без отговорок. И блины она печь не будет».
— Это ещё почему? — спросила мама.
«Потому что печь будем мы».
В воскресенье в маленькой квартире снова стало шумно.
Светлана принесла творог и сметану. Сын приехал с мясной начинкой. Внуки купили молоко, яйца и муку.
Баба Нина растерянно стояла посреди кухни.
