Прихожу с работы, а она на кухне: варит борщ или пьёт чай. Становится хорошо не из-за еды, а потому что она рядом.
Смотрю на неё и удивляюсь: как она терпит мои носки, телефон и забытые обещания? Она просто есть, иногда улыбается.
Она — мой дом. Не квартира, а человек. Где она — там я дома.
Пишу это в пространство. Вдруг кто-то прочитает и поймёт: его партнёр тоже так думает, но молчит. Мы молчим, считая, что всё и так ясно. Но вам нужно слышать. Даже если криво.
Вот. Сказал.
Дневник мужчины