Женщина, которая прощает то, что прощать нельзя
Ты простила его за ту фразу при друзьях. За то, что он забыл твой день рождения. За то, что не пришёл, когда ты плакала. За переписку с той девушкой. За пощёчину словами. Или не словами.
И продолжаешь прощать. Потому что «он же хороший, просто устал». Потому что «дети». Потому что «а кто я без него».
Каждый раз, когда ты прощаешь непростительное, ты снижаешь планку. Сначала чуть-чуть. Потом ещё. А потом оказываешься в таком дерьме, из которого уже не знаешь, как выбираться.
Прощение — это сила. Но только когда оно осознанное. Когда оно не из страха. Не из «куда я денусь». А из «я вижу, понимаю и выбираю остаться».
Всё остальное — не прощение. Самоуничтожение.
💔 — я прощала слишком много
😳 — задумалась, где моя планка
🔥 — я больше не прощаю непростительное
👑 — моё прощение теперь осознанное
Д..на ушко
