— Мама говорит, что ты тянешь меня на дно! Ты — простая маникюрша, а я теперь начальник отдела! Мне стыдно выходить с тобой куда-либо!
— Убери руки, от тебя пахнет ацетоном и какой-то прогорклой капустой, — Кирилл брезгливо дернул плечом, сбрасывая ладонь жены со своего пиджака. — Ты хоть понимаешь, сколько стоит эта ткань? Это итальянская шерсть, Аня. А ты её своими рабочими пальцами лапаешь.
Аня замерла, так и не успев снять с плеча мужа светлую ниточку, которую заметила в тусклом свете прихожей. Рука повисла в воздухе, нелепая и отвергнутая. Она посмотрела на свои ладони — аккуратные, ухоженные, но кожа действительно была суховатой от постоянной работы с антисептиками и пылью. Но ацетоном от неё не пахло, она приняла душ сразу, как вернулась из салона, и даже нанесла на запястья капельку духов, которые Кирилл подарил ей на прошлый Новый год.
— Я просто хотела помочь, нитка прилипла, — тихо произнесла она, отступая на шаг назад, чтобы не нарушать невидимый периметр, который Кирилл выстроил вокруг себя за последние два месяца. — Ужин на столе. Я запекла курицу с травами, как ты любишь. Картошка по-деревенски, соус…
Кирилл прошел вглубь квартиры, не снимая ботинок. Дорогой паркет, который они выбирали вместе полгода назад, считая каждую копейку, глухо скрипнул под подошвой его новых модных лоферов. Он остановился в дверях кухни, сморщил нос и демонстративно помахал рукой перед лицом, разгоняя воздух, словно зашел в привокзальный туалет, а не в собственную кухню.
Продолжение
👵🏼Бабушка у подъезда|Женские истории
