— Ты сказал, что они на неделю — прошёл уже месяц! — жена устала прислуживать родне супруга
Марина услышала звонок в дверь и замерла над разделочной доской, нож завис в воздухе над помидором. Восемь вечера пятницы. Значит, началось.
— Я открою! — Олег выскочил из комнаты с такой готовностью, словно ждал курьера с Нобелевской премией, а не своих родственников из Воронежа.
Она медленно положила нож, вытерла руки о полотенце и прислушалась. Голоса в прихожей взорвались радостными восклицаниями, смехом, каким-то особым гулом, который создают люди, уверенные в своём праве занимать любое пространство.
— Маришка, иди поздоровайся! — позвал Олег таким тоном, каким зовут ребёнка на утренник в детском саду.
Марина сняла фартук, расправила волосы и вышла в прихожую. Там уже было не пройти: три огромных сумки, два спортивных баула, пакеты с какой-то едой. Брат Олега, Вадим, обнимал хозяина дома, похлопывая его по спине так, что у Олега вздрагивали плечи. Рядом стояла жена Вадима Светлана — крупная женщина с яркой помадой и массивными серьгами, которая уже успела снять туфли и теперь шевелила пальцами в капроновых колготках, разминая их после дороги. А чуть поодаль, уткнувшись в телефон, стоял их сын Кирилл, семнадцатилетний парень с длинной чёлкой, из-под которой он изредка бросал скучающие взгляды на происходящее.
Продолжение
👵🏼Бабушка у подъезда|Женские истории
